Приходит
день и возникает желание погрузиться в прошлое.
Так
и тянет сделать несколько решительных шагов назад и открыть свой старый архив.
Практического
смысла в этом нет. Мы с годами меняемся. Начинаем мыслить иначе, меняем
пристрастия и интересы, обрастаем привычками. То, что было много лет назад уже
не вызывает сильных эмоций - только любопытство и формальный интерес.
Некоторые
мысли прошлого кажутся глупыми, другие - наполненными смыслом, третьи - пустыми
и неуместными, четвёртые - наивными и смешными, пятые...
Хотя,
если быть честным перед собой и вспомнить, как всё было когда-то - окажется,
что даже и не пытался придать тем давним мыслям какое-то специальное
значение... Просто жил и пробовал фиксировать на бумаге свои переменчивые
эмоции.
Записей
скопилось много и большая часть из них в стихах.
Когда-то
я верил в силу рифмованных слов.
В
те времена мне казалось, что в некоторых их сочетаниях слышится волшебная
музыка.
Сегодня
я знаю, что не ошибался, но интересуюсь уже другим.
Сегодня
мне кажется, что настоящая глубина может быть только в прозе.
Когда-нибудь
я объясню, почему мне так кажется, но сейчас разговор о другом:
Архив,
старые стихи, поэма.
Последняя
поэма древнего цикла моего творчества.
Та,
которую просили иногда прочесть на поэтических вечерах.
Та,
после которой я замолчал на много долгих лет.
Я
наткнулся на неё, просматривая свой архив и ...
Воспоминания
обрушились..., на миг увлажнили глаза и ушли, а я почувствовал, что прошлого
больше нет.
Словно
замкнулся некий круг и всё, что оказалось за его чертой, именно в этот момент стало безвозвратно утрачено.
Наверное, это нормально.
Незачем
тащить за собой этот груз. То, что составляет сегодняшнего меня и без того
всегда со мной.
Только
вот эта поэма..., как неудовлетворённое желание..., никак не желает отпускать.
...
В неведомой стране, в заштатном
городишке,
Где были лишь невзрачные домишки,
А улицы кривы и коротки,
А люди и просты, и на руку легки.
Случился неприметный эпизод,
Чем вызвал в городке переворот.
Его не каждый правильно поймёт,
Но всё же, я начну...
Так вот ...
И
дальше, дальше...
Никак
не забыть...
Несколько
раз с приличными интервалами во времени я перечитывал её сам. Несколько раз
публиковал в своём блоге и столько же удалял. - Не прижилась.
Оказалось,
что в настоящем, ей тоже больше нет места.
Только
в моей памяти и...
Это
ни плохо и ни хорошо, но иногда бывает мучительно.
Я
возвращаюсь к ней снова и снова, вспоминаю связанные с ней события. Те, в свою
очередь, тянут за собой другие... Что-то из утраченного становится жаль, но
вернуть ничего нельзя..., и появляется печаль, выбивает из колеи, становишься
слабым и начинаешь себя жалеть... И хотя всё это глупо, в такие минуты слабости ничего с этим поделать нельзя.
И
это не уйдёт окончательно - так и будет тянуться хвостом всю оставшуюся жизнь.
Такой
парадокс...
С
одной стороны понимаешь, что прошлого больше нет, с другой... - оно никуда не ушло и
избавиться от него нельзя.
Объяснение
этому парадоксу есть...
Есть
и название.
НОСТАЛЬГИЯ.
P.S.
... Похоже, я нашёл от этого спасение. Взял, и опубликовал повесть под
названием "Чёрная книга", в которой выделил этой поэме особое место,
можно сказать, что ради этой поэмы я её и написал. Соединил в ней несовместимое
- прозу и поэзию.
Получилась
очень странная, почти безумная книга...
Но
ностальгия ушла...
RIDERO
AMAZON
ЛитРес
OZON.RU
ДРУГИЕ МОИ КНИГИ.
